Кажется, мир с разницей в семь-десять дней стабильно говорит мне о том, какой я мудак. Самовлюблённый. Неуверенный в себе. Обиженный. Эгоистичный. Мало вкладывающий в то, что мне важно.
Причём говорит мне об этом устами тех, кого я подпустила поближе. Резонно - далёким-то до меня не достучаться.
И всё равно каждый раз это весьма неприятно.
И я пытаюсь исправиться. Этой ночью мне оно обошлось мокрыми от помывки посуды штанами и попыткой превратить бульон в полноценный суп в полчетвёртого ночи.
До этого - в основном изодранными нервами.

Боюсь, что дальше будет хреновее.
Но хрен я сдамся. Я буду бороться, пусть бы и за себя.