"Благодарность палачу"

[quartego]

Фэндом: «Alice 2010».
Автор:  quartusego
Название: Благодарность палачу.
Персонажи: Валет Червей, Шляпник.
Рейтинг: R.
Жанр: angst.
Размер: мини.
Дисклеймер: автор книги – Л. Кэрролл; режиссёр фильма – Т. Бёртон; буквы любезно предоставлены алфавитом; рисунок, вдохновивший на писанину, нарисован  |maXKennedy|.

Прочитать?

- Ты долго будешь отпираться? Где девчонка? – след от очередного удара ложится поперёк предыдущих; на спине немедленно вспухает ещё один алый рубец.
- Я не знаю, - он с трудом поднимает голову. Я не вижу его лица, но уверен, что ему больно, очень больно.
- А если подумать? – тонкий кнут со свистом рассекает воздух, и я вижу, как вздрагивают его плечи, но специально не бью – пусть помучится в ожидании.
- Не знаю, - повторяет он негромко, будто бы разговаривая с самим собой. Его рыжие вихры торчат во все стороны, словно прутья из вороньего гнезда, неаккуратно и смешно. – Я много думал о вещах на букву «М»: математика, мистика, мелочи, мерзость…
Это явно скрытая издёвка, и я не стану её терпеть. Кнут поднимается и опускается несколько раз подряд – не стоит насмешничать над тем, кто сильнее тебя.
- Ну? – обхожу его, чтобы заглянуть в глаза.
- Нет, - в жёлто-зелёных глазах плещется боль, но что-то здесь не так. Мне приходилось пытать многих, и они смотрели на меня иначе: с ненавистью, со злобой, с надеждой на то, что когда-нибудь поднимутся с колен и смогут нанести ответный удар – неоправданной надеждой. А этот юродивый…
- Отвечай немедленно!
- Зачем тебе это? – израненная рука тянется к лицу и тут же падает под тяжестью цепей. Я не сразу понимаю, о чём он спрашивает, да и какое мне дело до его вопросов? – Зачем?
- А зачем тебе твой грим, шут? – не выдерживаю я. Безумец метко попал по больному месту; я и сам уже много дней думаю, зачем мне всё это: ненужная и противная мне любовь Красной Королевы, покои во дворце, кажущиеся золотой клеткой, должность любовника и палача в одном флаконе?
Он слабо покачивает головой:
- Твой ответ нужен не мне. А мой грим – слишком личное дело… - снова дерзит. Ничего, сейчас я выбью из него эту дерзость. Снова захожу со спины, размахиваюсь, но он уже не обращает внимания на свист кнута. Ударяю раз, другой, третий – из багровых рубцов сочится кровь, а он, кажется, что-то бормочет себе под нос:
- Мнительность… Мятеж… Мягкость…
Подсознание услужливо подсказывает фразу Красной Королевы: «Ты слишком мягок с ним». Откуда этот рыжий знает обо всём, почему случайные стрелы летят в яблочко? Рука, дрогнув от неожиданности, направляет удар выше, чем обычно, и конец кнута ложится на основание шеи, оставляя тонкий след, похожий на разрез.
Всё, хватит на сегодня. Не с него – с меня. Бросаю хлыст на пол, за волосы поднимаю его с колен, смотрю самым тяжёлым своим взглядом ему в глаза:
- Когда ты наконец сдашься, дурачьё? – стараюсь оскорбить, задеть как можно больнее, но он молчит, чёртов упрямец! – Ваша затея не удастся, у нас есть Бармаглот!
- А у нас есть А-а-а-а… - зелёные глаза закатываются от боли, и он не в силах договорить имя «Алиса». Мне всё равно – я и без него знаю, что Алиса здесь, и что мне надо срочно её найти, иначе Ирацибета достанет меня до печёнок.
- Ду-рак! – отчеканиваю я. – Ничего, завтра я устрою тебе новые ощущения!
Он настолько обессилен, что я даже не заковываю его в цепи. Он с трудом переставляет ноги, когда я веду его в камеру, просто перехватив его запястья за спиной привычной жёсткой хваткой – не вырвется. С силой вталкиваю его в камеру – он запинается своим нелепым ботинком о выступающий камень в полу, приземляется на колени и еле слышно стонет от удара. Это первый и единственный стон боли за весь день, и мне становится обидно – неужели мои руки так слабы? Разворачиваюсь и закатываю ему оплеуху:
- Раз уж молчал раньше – молчи и теперь!
Он из последних сил поднимает на меня отчаянный взгляд жёлто-зелёных глаз и едва заметно кивает:
- Спасибо…
Он сошёл с ума – благодарит собственного палача? У меня не осталось сил терпеть его чудачества – захлопываю дверь камеры, проверяю, хорошо ли закрылся замок, и ухожу, не оглядываясь.

Я уже знаю, что этой ночью мне приснится всё тот же сон: рыжеволосый мужчина сбрасывает путы, поднимается с колен, расправив плечи, прежде согбенные под тяжестью цепей; он встряхивает головой, и его кудри привычно топорщатся во все стороны. Он кивает мне:
- Спасибо… - недолгое молчание, и вдруг сбивчивое. – Я знал, что ты поступишь именно так. Не жалей о том, что сделал – жалеть можно лишь о том, что навсегда упустил, а за остальное мы обязательно ответим!
Он прав. Знать бы только, перед кем придётся держать ответ…

Увидеть рисунок?